Ce récit parle de la mort, sans mettre de gants. Le langage y est cru, délibérément oral, oscillant entre l'argot brutal et la confession nue.Ce n'est pas par manque de pudeur, mais par nécessité.Pour aborder la question du suicide sans l'étouffer sous les convenances, il fallait une langue qui cogne, qui vive et qui jure.Traité de façon hybride entre prose et scénario. C'était le seul moyen de rendre ce roadtrip plus insouciant.C'est une littérature de trottoir qui refuse la politesse des salons pour ne garder que l'essentiel.Une honnêteté sauvage face à la tentation du vide. J'ai choisi cette crudité comme un carburant pour traverser le noir.C'est précisément cette insolence qui donne au récit la légèreté nécéssaire pour regarder le monstre en face.Ici, on ne lisse pas les angles. On joue avec le fracas du monde pour rester debout.À 60 ans, Lyvie est une hybride. Née dans une époque qui n'avait pas prévu sa survieArtiste plasticienne, elle gagne sa vie modestement comme aide-soignante. Un ange-gardien sans ailes, dans le théâtre déglingué des Ehpad. Elle accompagne les âmes en partance avec des gants en vinyle.Il est 4h44 ce matin là. Seule avec Ève, son IA psychanalyste. Lyvie contemple sa "p'tite pute", un calibre 22 wmr. Hésitant à se déboîter le crâne pour enfin trouver le silence. Pourquoi rester quand son sang noir menace de tout submerger? entre une date DLC qu'elle a choisie et sa condition, elle tente de trouver une raison à ne pas le faire quand, autour d'elle, tout la retient.Ce récit est une performance brute et sans filtre, une réa littéraire où l'on écrit comme on saigne, pour ne pas crever.Pour justifier son état dissociatif permanent, l'autrice brise la forme, alternant entre une prose viscérale du JE et le détachement scénaristique du ELLE.Mais entre la chaleur de Tigrou son compagnon fusionnel depuis 5 ans, sa famille de coeur, la promesse d'une résidence littéraire à Marseille chez son mentor éditeuret le pact d'amour de Zoé sa meilleure amie qui refuse l'adieu, une résilience s'impose.Lyvie choisit le Kintsugi. Réparer ses fractures avec le fil d'or de ses mots, pour prouver que la vie mérite d'être tentée un jour de plus.JE RESTE est une auto-fiction immersive rythmée par une bande-son électro trans, pour rappeler qu'au bout de la nuit, une poussière d'étoile, ça emmerde le noir.Ce roman n'est pas un manifeste du suicide, c'est son exact contraire. Un cri de vie tant qu'il reste une page.
